La flor mustia

uento: Bueno, supongo que al leerlo se imaginarán el por qué de este cuento y de dónde salió. Quizás sólo puedo decir que acá ella sirve como respresentación de la belleza y de aquello que el hombre busca y no puede encontrar.
No lo puse antes el cuento porque no estaba seguro; ahora realmente, no me importa quién lo lea.
Nada más.

Este es el fin. Este es el comienzo. Así, mientras hago la cuarta cortada en mi brazo y trato de ver por fin la negra sangre brotar y recorrer mi mano, me imagino todo lo que pasó y pudo pasar, todo lo que ocurrirá y todo lo que puede ocurrir. Mis ojos no son más que intermediarios entre la belleza y mi cerebro, ya en desuso por tantos sentimientos. Y ellos son los que ahora me muestran lo que yo no quiero conocer ni recordar: los fantasmas del pasado que persiguen al más valiente, haciéndole recorrer los pasillos interminables de la vida; las nubes del futuro que hacen llover hasta al más cuidadoso haciéndole no querer quedar en oscuridad por los truenos.
¡Que ella que ahora está sentada a mi lado llore y sufra, pues su belleza no tiene igual! ¡Pluguiera a los dioses que esto se cumpliera!
Ya tantas veces la había visto, hermosura sólo comparada con la Naturaleza, eso que nunca nadie vio. Oscuros mechones recorren su pálida cara, eclipsada por sus divinos ojos celestes, quizás verdes: nunca lo pude descifrar. La juventud estaba tan presente en ella que ni siquiera existía el temor a envejecer. Su esbelto cuerpo no era nada extraordinario, sino simplemente hermoso, por su pálida piel y por sus marcas de la vida dura que ella vivía con su familia. La sangre era lo único que podía mejorar ese cuerpo.
Me ocurrió que desde el tiempo que la vi, mi corazón no supo que hacer, si parar de latir, o latir con más fuerza; ello derivó a mi continuo devenir en cualquiera de los dos procesos.
Mis ojos eran temerarios y no pensaban en el cambio, cuando su verdad se mostraba y ella aparecía ante mis sentidos; mis oídos se confundían ante su angelical voz; mi mente se regocijaba con el adictivo pensamiento del cerebro de ella; su olor no dejaba de hacerse resaltar entre todo lo que vivo, muerto e inerte se encontraba a mi alrededor. Ya varias veces ella me había visto a mí ensimismado en su poder de atracción; esas tantas veces me preguntó cuál era la causa de mis lágrimas, y yo le contestaba:
-La causa de mi tristeza es sólo debido a la belleza, no es de mi deseo explicar.
Y así ella se iba, después de criticarme por mirarla tanto.
Por ser ella naturaleza provocó mi primera cortada, que no logró salir sangre, ni me dejo comprenderla. Ella era demasiado bella para mis sentidos y no había sido su crítica lo molesto, sino mi incapacidad sensorial para resistir esa inmensa aura de divinidad que ella tiene.
Mis ojos no dejaron de observarla y ella cuánto yo más hablaba más se enojaba, y cuánto más la miraba, más dudaba.
Y al verla tanto tiempo mi mente trató de encontrar su solución, y pensó en lo que ella era, y se dio cuenta que si tan hermosa era, no era imposible que ella fuera Dios. Por que ella lo era. Ella era demasiado hermosa. No podía ser comparada con la ignorancia y perdición humanas. Así provoqué mi segunda cortada, de la cual tampoco brotó aquel líquido que tanto deseo ver en ella; porque mi amor era debido a un Dios, ser tan omnipotente como bello, él cual era inalcanzable por la humanidad del humano.
Pero ella no lo era, sino que sólo mis sentidos me engañaban.
Empecé después a tratar de encontrar su razón. Porque ella era mi pensamiento, y ella sólo me hacía sufrir. Ella era quién todo me lo iba explicar y entonces yo con la poca valentía que escondida en un oscuro cajón se resguardaba, fui y me acerqué a su aura, y la traté de penetrar. Pero mis vacías palabras se perdieron pronto en los tenebrosos pasadizos de la obsesión:
-Disculpa por mi pervertida obsesión de amar el mirarte todo el tiempo, pero ni puedo sacar mis ojos, ni puedo sacar mis pensamientos. ¿Es demasiado molesta mi vista que tus ojos se me escapan?
-Ni molesta es tu mirada ni me interesa; mírame, mas ni dentro de mi ni de ti vas a encontrar razón. Ni vas a encontrar la posibilidad que tanto buscas en los perdidos rincones de la olvidada existencia.
Eso provocó mi tercer cortada, de la cual no se mostró la sangre, que me hizo caer en el abismo sin fin en el que ahora estoy cayendo.
Ella está aquí a mi lado. Mi cara se emociona en ver que la sangre si está cayendo ahora. La tomo para mi propio sadismo, mas vierto un poco en su piel no más para ver esa vista. Ella se mueve un poco. Está dormida. Es tan bella. Sus ojos cerrados, sus manos apoyadas en su cabeza; sólo sus brazos descubiertos aunque todavía se ven un poco sus hombros; sus pies tan esbeltos y tan parecidos a los dioses también se muestran aunque poco. Y mis ojos no pueden resistir que ella esté tan cerca, pero que sin embargo no pueda tocarla.
Me vuelve loco. La quiero. Mis lágrimas salen y se mezclan con la sangre que en su cuerpo se encuentra. Yo ya no sé qué hacer. Pero sé lo que va a pasar. Y tengo miedo, porque yo no la quiero lastimar; pero lo voy a hacer, tanto como ella me lo hizo tan violenta y rápidamente a mí. Para que vea que la belleza va a terminar con su reinado, que yo la necesito; para que sufra por mí; para que se dé cuenta de lo que yo sufrí, para que mire cómo la amo.
Eso es lo que voy a hacer. Voy a hacer que sea ella la que mire.
Voy a agarrar la cuerda usada por los sacerdotes para sostener su sotana, para atarla, y la voy a atar demasiado fuerte, hasta que empiece a gritar. Voy a taparle la boca primero para que no pueda hablar; quizá con el trapo que tengo yo guardado. Ella lo va a sentir y se va a despertar.
Pero no se va a poder mover, y entonces voy a sacar cualquier objeto cortante que tenga yo cerca, y voy a ver su sangre emanar de su pálida piel. Primero le cortaré los brazos, no las muñecas, para que sufra. Voy a lamer su sangre. Le daré besos. La cortaré el otro brazo. Ella va a gritar. Va a soltar el trapo con todas sus fuerzas y va a hacer demasiado ruido. Va a gritar, va a pedir por ayuda. Nadie la va escuchar. Nadie le sabe responder.
Le voy a cortar la cara, y la voy a besar. Le voy a romper la ropa con todas mis fuerzas. Ella va a llorar. Le voy a chupar las lágrimas mezcladas con la sangre. Va a llorar con gritos, todavía más fuerte de lo que yo hago ahora. Nadie auxilio se va a atrever a dar.
Ella desnuda llorando frente a mi se va a quedar, con la sangre corriendo por todo su cuerpo, pues yo más cortadas haré. Ella va a pedir más auxilio, va a gritar tan fuerte que me va a hacer empezar a sufrir igual que ella. Y yo la voy a seguir mirando, y ella no va a poder parar de mirarme.
En ese momento yo la voy a forzar a ser penetrada. Ella va a tratar de cerrar sus piernas, pero no puede por estar atada; ella va a tratar de empujarme, pero no va a poder por estar atada. Le voy a pegar, además de cortarla. La voy a tirar al piso. Se va a lastimar de tan gigantesca forma que yo lo voy a disfrutar.
Así ella va a sufrir.
Voy a tener que esperar que mis y sus cortadas hagan efecto, para que al final el paraíso que Dios nos anuncia sea traído a la Tierra. Así es como amo a ella y a su sufrimiento, mas nadie escucha mis gritos en el silencio.
Mas ahora sólo está al lado... a mi lado... la quiero... su sufrimiento...
¡Y ver sus lágrimas, quiero ver sus lágrimas! ¡Su sangre! ¡La tengo que cortar! ¡La tengo que lastimar! ¡Hacerla gritar! ¡Que pida auxilio! ¡La tengo que cortar! Me tengo que cortar... la tengo que matar...